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Sotto il cielo, fra i campi
Quando Van Gogh si uccise
nelle campagne di Arles
Dove per tutti era un pazzo
e i bambini gli tiravano le pietre
Ma i campi erano belli
e il sole splendeva
L’aria era pulita
e volavano gli uccelli
Volavano anche i corvi
a nessuno piacevano
Uccelli del malaugurio, dicevano
ma Vincent li dipingeva
Ogni volta che poteva
Nessuno merita l’indifferenza
Van Gogh diceva
A lui diedero qualcosa di simile
Quando morì aveva dipinto
centinaia di quadri
nelle campagne di Arles
Il sole splendeva
lui dipingeva
In tre anni tanti quadri
quasi tutti lì
Quando morì
non ne aveva venduto uno
Ignorato
Come i corvi
