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Ti ho chiesto un incontro.
Hai acconsentito.
Le parole in dispensa a lievitare,
i cumuli di vestiti in soggiorno
come grumi di sangue che strozzano.
Da quando ho dimenticato il fornello acceso
e tutta l’acqua si è consumata
provo sempre paura ad uscire.
All’andata la strada somiglia
ad una protome di bue
sotto il cielo di bronzo
Seduti davanti ad un caffè
lo spazio, il filo che congiunge
le mie labbra alle tue labbra:
un groviglio di vene annerite
e di nervi spezzati come fronde dal vento,
rannicchiandosi implode
senza rumore né colori
sprofondando nel tempo:
coltello nella carne.
Al ritorno la strada somiglia
ad un salto troppo lungo
sotto il cielo di ossidiana.
Non sono riuscito a dirti che
nelle lacrime che solcano il viso
ho imparato a vedere
inferriate di cancelli da aprire.
