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Auguri papà.
Coloro il nostro suono
di immagine gustose,
toccanti,
ruvide maglie
intrise d'anima di posidonia.
Coloro il nostro sbaglio,
di gustosi succhi d'australe;
sogni mossi
come tempi di posa errati,
come viventi trascinanti,
come rovesci al largo;
sono onde che giungono
ormai morte.
Passati presenti,
trapassati dipinti
su tele chimiche,
odori che restano,
suoni che non trovano più
eco da disperdere.
E si ripetono,
fino all'aprirsi dello spazio profondo.
M.M. 20/05/02
