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ESTATI PERDUTE
Dolci ricordi di vacanze in montagna,
estati fatte di poco
e proprio per questo preziose.
Sapore di tempi andati,
gocce di vita stillano nella memoria
su frammenti di granitico passato.
Più non c'è quella piccola baita
di vecchio legno tutta rivestita,
che il temporale faceva tremare
ad ogni tuono nello scuro cielo.
Più non c'è il grande prato
profumato di fieno
per capriole felici tra i covoni
con le nostre risate di bambini.
Più non esiste il ciliegio selvatico
che cresceva accanto alla legnaia
né il cespuglio di ribes nel giardino
dove allegri gustavamo i buoni frutti.
Neppure il bosco è rimasto più lo stesso,
poiché troppo hanno agito mani umane
e allora non resta che guardare in alto
dove vette antiche ed immutate
sovrastano ancora ogni cosa della vita.
