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L'oscurità altra ragione d'essere
non ha, se non quella di palesare
l'indicibile. Sì ch'è a indossar notte
che l'errante incarna brezza, d'essenze
respiro carezzante l'infinito
d'un rito iniziatico il lato ignoto.
Perché l'errante non sa d'esser come
ladro che borseggia ignari passanti
rubando parole al loro occhi intenti;
neppure ha idea di essere assassino
che, di vecchi amori, carcasse occulta
nel suo cuore che sanguina d'orrore;
ancor meno ha idea d'esser corrotto
viziosa foglia marcia mista a fango.
Sì che parrà ingenuo, quando s'alluma
aria a vespro, che s'arrovelli d'ombre
ch'ei legge e rilegge, come leggesse
volta stellata di enigmi istoriata.
