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INCHIOSTRO
Ho scritto delle nostre vite,
spremendo, nella penombra della vite,
chicchi d'uva macerata in vino,
ricalcando i miei passi lasciati sul vecchio cammino.
Ho soffiato via la cenere del fuoco e della legna,
sbriciolatasi nel camino.
Rivoli di fiumi, argini d'acqua che fluisce e non ristagna,
la quale prosegue, senza freni, il suo declino,
verso le pendici di una montagna,
dalle sorgenti limpide e vergini,
venature tra le fronde e gli arbusti.
Ho marchiato e sporcato pagine fino ai margini,
sforando il limite della carta.
Cuce con ago e filo la sarta,
in una città che ha palazzi come scogli.
Ho firmato con parole immense
le righe siderali dei fogli.
E sbriciolai tra le dita un pugno di terra arida,
dove l'olivo attende il fulmine che sradica,
dove le formiche camminano tra l'erba brulla.
In sincronia: è l'armonia di un pianeta
che sfarfuglia in un'alba buia.
