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Colto
da sciame di presentimenti,
forieri di dispute
tra ammalati di noia e di pazzia,
tendo l’orecchio al silenzio,
rotto dal chiacchierio
di popoli allocchiti e distratti,
mentre il muto bisbiglio dell’anima
mi subissa d’inquietudini.
Domani,
quando sorgerà il sole,
la vita non avrà in comune
i miei turbamenti,
che mai avranno voce
per non intralciare il mondo,
incline com’è
a bearsi
di orrende bizzarrie
ballando strane macumbe
sull’orlo del precipizio.
Nell’attesa che Morfeo
mi trasli nel suo regno
giunge la preghiera:
unico nutrimento alla speranza,
che ancora non ho perso,
onde ovviare
allo scotto di esser vivo.
