chiare fresche et aulentissime acque

Chiare fresche et aulentissime acque
Non esiste poeta al mondo a cui
Questa immagine non piacque
Almeno una volta nella vita
Mi sdraio sul prato, godo della mia gita
paesaggio bucolico, verde e per l’animo
ristorante, d’un candore unico
prezioso per il cuore e per lo spirito
fossi qui con una fanciulla
sicuro sarei un vero ardito
delle mie braccia farei sua culla
Mi ci vedo, io uomo d’altri tempi
Posare tutte le attenzioni mie
Sulle sue poetiche e dolci membra
Ecco, appena in penombra
Avvicinerei le mie labbra, piano, piano
E con cura, con infinita grazia
Mi regalerei il suo bacio, la sua
Giovinezza, infinita e floreale
Ma cos’è quest’orribile rumore?
Ferraglia, marchingegni meccanici
Scarichi, odori acri e pestilenziali
Voltando la testa
se da un lato vallata, e distesa
di fiori, sull’altra sponda
discarica immonda
già non è più tempo
È inutile chiudere gli occhi, ignorare
La poesia qui è morta
E con lei è morto nostro Padre
E tutto quello che ci rimane è questo
uno strano concetto di volgarità
e cuore che fa rima con amore