Pollini maturi

Trasparente

come la foglia del glicine maturo,

mi intrattengo a parlare con il vento,

mentre la scissione dell'eclisse

invade la densità del sole.

Una clessidra di pollini pregiati

a fecondare per quel tempo

le mani della luna,

germinando come ceneri

dalle tasche bucate del silenzio.

Muto il tratto che decide la sorte

mentre la solitudine viene violata

nell'oscurità dalla ragione.

Omogeneo è l'incastro

che vaneggia di passione

le nudità del destino.

Ammiccando la quiete

al mio presente,

defloro la mia anima,

oltrepassando il buio

mi lego con te.