Tortora malata, che più non voli...

Tortora malata, che più non voli,
non temere le mie mani: esse
si prestan con dolcezza
a raccoglierti, a proteggerti.

Il piumaggio sgargiante sen va
discolorando alla tarda luce,
ora in cui ogni gatto che giunge
porre fine può all’esistenza tua.

Tortora malata, che più non vivi,
non esitare più a sfuggirmi: passi
claudicanti e convulso, spossato
sbattere frenetico di puntute ali.

L’anello alla zampa, numerino
di riconoscimento, ti fa umana
quanto umano e ammissibile
è il morir da cifra e in silenzio.

Tortora malata, che più non senti,
non sperare di sopravvivere: vita
si dona come morte – Separazione,
e paradossale è questa situazione.

L’occhio lento nel riaprire, vago,
già da dentro, svuotato: e sterco
su di un marciapiede è tutto ciò
che di te, l’indomani, è avanzato.

Tortora malata – Ed ora, qual cielo
mai, novellamente, stai carezzando?