§. Strade

Le mille strade
lastricate di foglie dal vento
che abbiamo percorso
nella città della luna calante
non sono state percorse per niente.

Niente erano
le luci delle vetrine,
i musei murati di teche vuote,
le chiese aperte alla polvere dei fedeli.

Ma le strade erano nostre.
I nostri passi le hanno consumate
fino al loro cuore di sogno.
Senza scarpe
ci siamo consumati
i nostri calcagni
le nostre sigarette
le nostre ossa.
C'era il nostro sangue su quelle strade di vento.

Nessuno potrà dirci
mai
che fossero niente.