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Connemara
È caduto l’oro
che ti cingeva il collo.
Vomiti balsami neri
tra i piedi nella torba.
Ora danzi,
nuda e accerchiata
da cipigli sgomenti,
brillano i respiri
scatenati
sulla brughiera.
Al tuo passaggio
fiorisce l’ombra
e l’erica
profuma la nebbia.
Dalla scogliera
tutti i dispersi
rientrano a casa.
