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Meraviglia
Non è solo cielo che turbina in quel blu,
è il riflesso di se stessi più in alto.
Le dita che stringevano il vuoto
ora pulsano in astri.
Un silenzio di secoli si fa lampo
e tu, fermo sulla soglia,
senti il canto del mondo ridipinto:
la collina, il cipresso, la notte che si fa strada
dentro di te come un torrente.
E nei vuoti lasciati tra stella e stella,
là dove il colore trattiene il battito,
entra ciò che non ha forma:
il tuo stupore,
la malinconia che non sa perché è triste,
il riflesso di una gioia antica.
La tela non trattiene che segni,
ma tu ci leggi il moto del pensiero
che crea spazi guardandoli
e dici in un sussurro la meraviglia
mentre il buio si accende di luce.
