Chissà, forse sarà il vigile urbano nel traffico dei versi, col fischietto che sibila elevando la paletta al cielo, mentre spara e pensa al letto.
Più o meno è il pressappoco di un accento scontento, non sa andare più di tanto lontano col pensiero, forse un monte altissimo gli chiude l'orizzonte.
In fondo in fondo, se la guardi bene è sagoma di un'ombra che attraversa le strisce pedonali in una corsa che sposa e manda a nozze la ragione.
"Qui voto 6, qui 4 e qui la chiusa..." impara, amico mio, a giocarci sopra con l'imbecillità, neanche una capra vorrebbe quel giaciglio in cui riposa.
Scrivi per te, lasciandoti alle spalle la boria dei giurati, le palette dei vigili, i secchielli e i rompiballe mandali a...casa con le scarpe strette!
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