Paesaggio

Si sente nell’aria l’andare del tempo che passa
graffiando la pelle,
velando i vicoli stretti del borgo arroccato
quando è più densa la nebbia.

Lo stentato barlume d’un faro
si scioglie a fatica sull’umido lastrico,
mentre mura di pietra e di calce
s’acquattano stanche nel silenzio dell’ombra.

S’impastano nuvole basse e gravano gonfie sul mondo,
sui passi affrettati di chi ancora è per strada.
Qualche finestra fa le prove di luce:
s’accende si spegne, rischiara l’attimo grigio
e ancora diventa riquadro sbiadito.

Ecco che arriva leggero
nel verso ambiguo del vento,
anche un sentore di cose di vita
come il profumo di paglia stipata,
dell’erba appena falciata
o l’odore del fumo di legna
che si spande d’intorno.

Negli occhi del bimbo che ascolta
di un mondo di fate e di sogni e di favole antiche,
passa un lampo di gioia come stella nascente:
un sorriso e un piccolo bacio,
prima di cedere al sonno.