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Scrivere quotidianamente molto,
dice il dottore, fa bene alla pressione.
Ma io mi siedo e mi alzo trenta volte,
sono un animale lento che consuma le piastrelle.
Il mio corpo ti vedeva per com'eri,
due metà che a parlare fanno luce sulla ferita.
C'era in quell'acqua un litro di salvezza amara,
Il tentativo di tenere fermo il sangue.
Spingere fino alla lacerazione,insisti,
ma io cerco solo un posto sicuro
dove la mano non muore di inedia,
dove il tempo non smette di fare male
all'altro tempo.
Di scatto mi sono girato a parlare
con i fiori sul davanzale.
Ho detto loro la verità,sottovoce:
che siamo fatti di una vita stanca,
eppure, per miracolo,ancora fortunata.
