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Nel sale vivo si piega la mattina,
petali rosa si sciolgono nell'acqua,
camminano lenti, in un silenzio chiaro,
gregge al pascolo, attenti al pescatore.
Messiaen li avrebbe osservati nel respiro:
non per il canto — che non è mai voce —
ma per quel modo di stare nella posa,
verticali e fragili, scala modale.
Quando si alzano, l’acqua si fa strada,
un passo lieve che non rompe nulla.
Le ali provano l’aria come un filo,
e il cielo, nel distendersi, si assottiglia.
Ogni battito disegna una distanza,
ogni curva del volo apre un varco di luce.
Poi tornano quieti, dove l’acqua posa,
e il rosa accorda all’aria un’arpa tenue,
lasciando al vento l’ultimo pianissimo.