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Mi serve il silenzio dell'inchiostro
in mute rivoluzioni, ma che frastuono,
confinato, in queste pagine -
cannonate.
La storia la fanno i libri, l'inchiostro,
le bocche e le orecchie non servono,
gli occhi e le mani plasmano il passato
con la penna e con l'inchiostro,
la testa soltanto...
Sua madre la cullava nella zucca
ma nessuno impara nulla, l'inchiostro
non parla, la luce va guardata dritta,
ma brucia e rovina la vista.
