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C’è una bomba sulla luna,
nascosta nel suo mare,
che, se scoppia,
cola luce sopra il buio
che raffredda le altre stelle.
L’ha portata quell’omino
che ha smesso di sognare.
Non distrugge, ma trasforma:
come il fulmine che scolpisce
nella sabbia un vetro nuovo,
così plasma il vuoto in forme
che nessuno ha mai veduto.
Quella bomba, sulla luna,
squarcia il nero che l’avvolge
con scintille silenziose
nella notte più tranquilla.
C’è un omino, curvo sulla luna,
che ha smesso di gridare.
Scrive cose sulla sabbia.
Lo osservo da quaggiù:
non vuole più tornare
e sussurra dentro il casco
che una bomba vuol brillare.
Quell’omino non ha un nome,
ma solo la sua bomba.
E apprezzo l’abbia messa,
perché amo la bellezza
di un mondo che rinasce
dal rumore di un seme che si spezza.
