Scampoli di tempo

Non ci rimane molto:
un resto di crostaceo alla Thermidor
in un piatto vagamente demodè,
dei bicchieri quasi vuoti
e nessuno che ci dica nulla,
il miagolìo infantile dei gatti in amore
che fa brivido nelle notti di vento.

( misteriosamente ancestrale )

Chissà se mi dirai cosa c'è dietro quella luna
che ti ostini a mostrarmi nel suo lucente pallore,
sarò io che avrò orecchie di vigogna
e il sorriso dell'ebbro senza vino;
è colpa di nessuno e nessuno ha colpa
neppure il fato, che non si crea da solo.

( il lavorar di chiromanti e maghi )

Non ci sono torti o ragioni alcune,
v'è solo uno scorrere del tempo umano,
polvere e detriti sulle minuscole gioie,
sparsi come coriandoli a febbraio
e della scopa abbiamo un manico scheggiato
che non vale la fatica.