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Si sbriciola l’autunno, fuori
s’adagiano a terra le foglie svuotate;
rimane qualche pomo cremisi
di melograno.
Dinanzi allo scricchiolìo del focolare
un’anima placida nutre
l’inquieta sua fiamma
d’un giovane vino, le cui gioie
son note
Risplende la solitudine, lì
presso il legno che brucia
in vivaci faville, le cui lingue
arzille assumono forme infinite.
Lei vive e vibra
come la brace; saltella
per un prato vicino un pettirosso
tra le nespole cadute.
Quest’allegrezza solitaria risuonerà
come corde di un’arpa
domani
