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Nebbia umida su di me,
mi appanna un po’ la vista.
Quanto è gelido il silenzio
prima di una possibile morte.
Nato per uccidere
leggo
sull’elmetto di un mio compagno.
Ucciso per essere nato:
l’epitaffio
che mai sarà scritto
sul corpo anonimo ai suoi piedi.
Combatto
senza capire
se il nemico
sono io
o l’altro.
La mia umanità
si conficca nei corpi
dei proiettili che esplodo.
Chissà quanti caricatori
dovrò consumare
prima che l’ultima goccia
si mischi al sangue altrui.
Combatti per la patria.
Muori per essa.
Ma quale patria
è dalla parte del giusto?
Basta pensieri.
C’è l’odio
senza conoscenza.
Ironico.
Forse potrei perfino ridere,
ma tutto si limiterebbe a un ghigno.
Echi di spari e di urla—
ho imparato ad apprezzare
questa sinfonia.
Sangue.
Finalmente il mio.
L’ultimo.
