Dita di maraschino
Una ciliegia da cocktail
è stato il frutto del peccato
nel nostro pomeriggio rubato
alle finzioni del mondo bugiardo.
Una ciliegia dal colore sbagliato,
verde come la nostra speranza
di essere qualcosa di diverso,
di non fuggire nel tempo perso.
Mentre ci baciavamo nell'ombra
mi scioglievo sui tuoi pantaloni,
che ora hanno il mio sapore,
come le tue dita, al maraschino.
Ho mangiato la tua ciliegia.
