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Agosto,
sul rinzaffo non resta
che una lastra d'oli secchi
e quel respiro
che sfiora le labbra
della sera
senza dire addio;
nella luce spessa
d'un cielo di latta
un cane traccia
un cerchio di fumo
nel chiostro dei gerani.
In un'aria d'ottone
sopra le stoppie
l'ultimo cirro dipinge
due righe di violetto,
- s'allunga sulle vetrate calde
un'ombra di calce come un ricordo
che non vuole svanire -
nel chiarore del grano smosso
da un presagio di sparute foglie.
Thea Matera ©
