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Si tinse d' argento il crepuscolo,
lieve il cielo si fece velo,
e nel silenzio dei campi, la neve
scrisse in bianco il verso della sera.
Ogni fiocco, una sillaba smarrita,
posata sul dorso stanco del mondo
cancella i sentieri, le orme, la vita
in un abbraccio di gelo profondo.
Non c' è più rumore, non c' è più confine,
solo il respiro del tempo che tace,
mentre la Terra, tra candide spine,
si veste di luce e di muta pace.
Così la notte, nel suo bianco manto,
chiude il libro del giorno nel suo canto.
