Nell'arida terra scevra d'acqua dilaniata dal sole da mani umane e divine lacerata, nasce un fiore. Il sole poi cade la terra vacilla nasconde la mano il fiore e il tremore si schiude il torace, è questa la pace? Di mamme e di baci di penne e colori di amici già andati uccisi i ricordi con uno sparo, bambini soldati. Non mettono fiori nei loro fucili.
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