Da quando il cuore se ne andó

Ho tradito i miei campi.
Rimasto, non avrei consentito
coprire d'asfalto le sorgenti
sgorganti da terre di argilla
a dissetare viandanti.
E non avrei sopportato
fra grano, papaveri rosa e susine
che siringhe, lattine e bottiglie
profanassero i sacri altari d'affetti.
La primavera mia nasceva
ogni volta con mammole d’oro
con gigli e con viole rubate
al ruscello per amore di Flora.
Ed il candore delle margherite
apprezza ancora i miei campi
ed il rivolo della mia fanciullezza.
E lì, la ignara natura sembra aspettare
bambini festosi a raccogliere fiori
profumati appena per loro sbocciati.
Ma tutti coperti di rovi pungenti
rimangono i sentieri dei campi
e nessuno che neanche calpesti
il variopinto tappeto di petali
qual festoso vestito d'Arlecchino.
E le mimose stanno a guardare
mentre il vento primaverile sposta
le fronde a destra ed a manca
dolcemente quasi a suggerire
al distratto passeggero di fermarsi.