La consistenza dell'anima

Nell'inverno di questa fredda serata
i campi dietro di me
sembrano sogni addormentati.
Nel silenzio ascolto il mio respiro.
Qui i miei passi diventano solitari.
Il sentiero si fa grigio
come l'aria che respiro.
Ed allora mi chiedo
che consistenza abbia l'aria.
Quella del gelo che penetra le ossa,
dove la mia anima
cerca di nascondersi
per non morire?
Quella dell'ombra
sopra il mio percorso
che si allunga impalpabile?
Un muro mi cammina accanto.
A tratti sembra una tela sgretolata.
Sui suoi mattoni nudi
si aggrappa dell'edera impolverata.
Penso alla mia vita,
ho paura di guardarla,
di vedere sgretolarla.
Dove andrà a finire?
Diventerà semplicemente polvere da pulire?
Mentre respiro osservo il calore del mio fiato,
la sua consistenza prima di dissolversi nel freddo.
E penso ai miei sospiri,
ai questi miei pensieri,
se solo si dissolvessero nell'aria.
Com'è pesante la tristezza
quando si aggrappa all'anima.
Ma l'anima che consistenza ha?
In questo momento
quella del peso dei miei passi,
che tradiscono incertezze,
mentre affondano nella ruvida terra bagnata.
Che consistenza vorrei avesse l'anima?
Vorrei che possedesse
la maestosità di un tramonto
o la delicatezza di un'alba.
La leggerezza della luce del sole
che dipinge le nuvole e le montagne, i campi.
Quella luce meravigliosa
che solo il freddo di un inverno può donarti.