La Sinfonia dell'Omicida

Ombra sul volto, mani nel sangue;
rubino sgorgante, linfa vitale,
coltello splendente e anima in pace:
abisso cupo da cui risalire.

Cosa spinse al gesto incolore?
Forse l’onore, l’odio o l’amore,
o forse la vita che dei suoi lamenti
riempie le orecchie dei sordi furenti.

Nella lama il riflesso degli occhi,
che d’innocente hanno solo il ricordo
ora son marci, fuggevoli e vecchi
senza coraggio di aprirsi al mondo.

Quando affonda nella carne molle
il desiderio sfrontato di chi non demorde,
sarà per vendetta o per speranze ingorde,
schiavo è l’assassino del cuore che arde.