SALLY

SALLY

Sally è una drughetta bianca
e nera, come il gatto adottato da Poe.
Tuttofare con movenze nobili
e antiche più dei miti della sfinge.
Conosce come ogni micio
l’ineffabile-effabile Nome,
che l’uomo ha dimenticato da eoni.
Sally è a strisce rosso-blu e lontana
anni-luce dall’inutile mondo del rumore.
Quando piango, mi consola con i racconti
che Lovecraft ascoltava nella città segreta di Ulthar
e con l’esplosione perturbante delle fusa.

Come lo Stragatto di Alice
sfugge alle regole e detesta l’adulazione:
fa il gatto solo di nascosto, quando non la vedo.
Spesso si ferma a guardare il muro,
o forse, a spiare l’Angelo dell’Annunciazione.
Le leggo talvolta le storie del vecchio Possum.
Ed insieme brindiamo alla salute di Baudelaire.
Dispettosa insolente e furba, Sally
assomiglia al gatto cieco di Pinocchio.
E’ superiore: preoccuparsi è insulso per lei.
L’ottavo giorno, per innamorare
gli uomini, Dio creò i gatti.