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C'e un grido muto
nella terra arsa
Steli avvizziti
penzolano silenti.
Il vento impetuoso
ha vomitato rabbia,
sparso macerie
sul respiro dei campi,
sferzato ogni piantina.
Eppure,
attraverso una crepa,
avvezzo al dolore,
continua a pulsare
il cuore.
Non ha tempo di cedere,
non sa lasciarsi andare,
fruga tra detriti
come chi cerca ancora
un nome nella cenere.
E trova,
tra polvere e silenzio,
quel germoglio esitante
che suo malgrado osa
e lo solleva piano
verso la vita.
