Pioggia

PIOGGIA

Son tante frecce
le gocce,
scoccate a colpire
l’opposto del cielo.
La strada è scura,
le foglie più verdi,
di striscio leccate.
Si chinano i fiori,
sull’erba strusciano.
Il sole è un ricordo,
un volto nascosto
fra i ricordi in soffitta,
Gli uomini solo gambe
anonime, funghi
sotto il cappello
di un parapioggia.
Ombrello che li cela
alla trasparenza
di un pianto muto.

© Miriam Ballerini