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Mi piove sul capo pioggia acida,
brucia, brucia assai,
tumulto dimenticato dal suono dello scrosciare della vita che scorre invano nella clessidra dell’esistenza.
In un punto so che non ricevero parola da te, mai e mai fino a che tutto questo non avrà senso,
è logico, è concettualmente corretto per quanto sia una nuda e cruda invenzione. Sussulto di nuovo ma ti aspetto piu tardi che la paura m’inghiotte,
mi divora, mi logora , non mi lascia tranquillo, come ogni capo che pensa assai,
ma ancor di piu forse al di fuori,
forse il corretto, forse mi smarrisco,
forse lo son gia.
