Preferisco indossarmi da solo

_Tutto dirupa_

e nelle traveggole
della fronte non odi
alcun rumore.
C’è afa che ammorba
perfino le stuoie,
un pericolo di copertoni
che puzzano gomma
nebbia e calura.

Agogni l’azzurro discreto
di fresco imbevuto,
l’ala bianca che scorre
per unirsi alla tua.
Cerchi l’aria generosa
a entrarti in gola,
il pennello che non teme
ma ti disseti quel caldo atroce
che ti spappola dappertutto:

al punto da non sapere più
chi sei

*se mai fosti qualcosa, e il temere fosse stato
farina tua *.

C’è febbre di coniugazioni intorno,
vellicanti esclamativi quali flessuosi giunchi
a vendemmiare sante domande
su leggii appesi al nulla.

E incerte giunture
tremano cercando nuove vie,
frastagliando bordi appena
c’è odore di morte porte
nel bosco delle favole
dove esistono lucciole
vestite da lanterne.

Mentre
a un Poeta opponi
un pittore qualunque,
i coriandoli si tramutano in cetrioli,

e io preferisco indossarmi da solo.