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Se non fossi in continua differita
rispetto ad ogni via,
rispetto
a questa vita;
se ci provassi a riposarmi,
a prosarmi,
ce la farei a ritrovarmi,
a riacchiapparmi,
nascosto
in ogni tenue pellicina
separante l'unghia da carne viva?
Ecco,
ci passeggio dentro:
pare un sogno eterno
ma intenso
sì, io lo sento lo spaurio:
ad ogni sfarfallio
del mondo esterno
io
ci muoio dentro.
Come si spegne questo buio
se non ne carpisco nemmeno un senso,
se questo tetto va divelto
seppure no,
non riesco?
