Contenuti per adulti
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Sono rimasta impigliata col vestito alla macchina in corsa.
Trascinata sul brecciolino, con in mano un mio dipinto.
Pieno, denso, rugoso. Non minimale, come mi esce, senza pensare, come un garbuglio.
Si è trascinato e si è spezzato, in pezzi di colore indefinito.
È irrisolta quest'arte, è andata a smuovere le viscere sbagliate.
È andata, come doveva essere.
È corsa via, mentre io sto ferma, lì, sul ciglio della strada.
