La neve nel deserto

Se io non riuscissi,
al mattino
a spaccare la legna con forza
e ficcarla deciso
nel fedele camino
che combatte il mio freddo
d’inverno;
o non potessi ancora
bagnarmi selvaggio
nel torrente impetuoso
che mi è amico e compagno
del vivere solitario;
o non riuscissi come prima
ad avanzare a passi decisi
nella neve
là dove il lupo mi segue vicino,
nascosto lungo il bianco confine
della estesa boscaglia;
se m’accorgessi che vien meno
la voglia di far paura
a quegli altri e tenerli lontano;
se mi mancasse,
improvviso, lo spazio
dove è l’aria in cui sono cresciuto,
allora e solo allora saprei
di essere anch’io alla meta.
Chiamerei il mio falco,
lo spirito che è in me
nella mente nel cuore e negli occhi
a discender dall’alto
per l’ultima osmosi
di ossa di piume ed artigli
col sangue la pelle le membra
e la bocca a stringersi adunca
ed il corpo a far coda e timone:
spiccherei così l’ultimo volo
col fiato e l’affanno di fretta
sempre in alto fino al non più,
per picchiare poi dritto e veloce
nel vento
fino al deserto
a ritrovarlo giallo d’arsura
in quell’eco del grido che fu,
ed io di lui,
chimera d’eterna baldanza.
Lì, tra le rocce
che salgono ad arco
a far da ombra sottile
alla sabbia pietrosa,
spargerei le ceneri
di cento rimorsi
e i ricordi, e la sfida,
di una vita nata in montagna
nel suono d’argento
dell’acqua scrosciante
e tutti i miei boschi.