Cranberries
Non raccogliere mirtilli rossi
il bosco dorme
cullato da un velo di neve dolce
sei tu O’Riordan a soffiarmi sul viso
Il vento del nord
lo specchio pulito del cielo.
La pianura è un cerchio di fuoco
quaggiù.
Intasata fra le mure di città tossiche
io vivo sui tetti
e come me i profughi raminghi
dalle dita oltremare
idealizzando una verde Irlanda
