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Anima vecchia
Chi sono io in questo mondo,
se non un misero granello di polvere
soffiato nel tempo,
e gettato nell'infinita musica dell’universo?
Sono qui, ora,
trasportato dal vento
che scompiglia pensieri
e riavvolge nostalgiche stagioni,
in cui sono passato
come un treno;
a ogni passo,
fotografo su finestre di nuovi scenari,
nuove comparse,
grandi o falsi attori.
Ed io c’ero,
ma non ero io?
Ero quello di ieri,
con le tasche piene
di un presente che
non mi apparteneva,
di un futuro che cercavo
in un remoto passato
in cui l’amore era ossigeno:
lenzuolo del giorno,
coperta della notte e delle stelle.
Ero giovane allora,
con un’anima vecchia,
appartenuta
ad antiche dimore,
risuonate dalla musica di un sogno,
in cui Ero io:
la realtà.
