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A settembre la mia pianura
respira piano,
con dolcezza
gioca, si fa misteriosa
tra veli di nebbia
e silenzi distesi.
Le messi di riso si incurvano,
gonfie del loro tesoro
sembrano inchinarsi al sole
per l’ultimo saluto di stagione.
Il cielo terso
si trasforma in pagina aperta
su cui le rondini scrivono
un addio accorato.
È tempo di partire e loro,
come i miei pensieri,
volano alte,
tracciano versi con le ali
disegnano linee sottili
graffiando appena
l’aria frizzante.
Ad un cenno del vento
dai pioppi dorati
temerarie foglie
iniziano a danzare.
Gli esili alberi si spogliano
senza fretta né rumore,
come me,
stanca alla fine del giorno,
mentre penso all’estate
che svanisce
dietro l’ultima curva
di questo anno.
Iris
settembre 2025