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Sul filo dell’alba,
una goccia
di rugiada trema
sul petalo di
un iris socchiuso,
specchio rotondo
del primo sole.
Il vento sfoglia
le pagine d’erba,
e nel fruscio
scrive il mattino,
mentre un raggio
si tuffa nel fiume
e danza
in vortici dorati.
E là,
tra le ombre cangianti,
una farfalla
dalle ali d’ambra
sfiora il tempo
con battiti lenti,
disegnando
attimi che
non tornano.
