Chi sono io?

Chi sono io?

Sono forse la foglia che in autunno cade stremata verso il freddo suolo?
Sono forse un arrembato uccellino con le ali inclinate al cielo, in cerca del mio stormo?
Oppure sono un mero essere umano, quasi felice ma eternamente destinato a essere il riflesso delle aspettative altrui (cit. un eterno cantastorie)?

No, io non sono nulla paragonabile ai soggetti descritti in precedenza; non sono stremato, non sono stanco e non sono neppure quasi felice, non cado, non cammino e non volo.
Io sono energia, io sono sorriso, sono vento forte e allo stesso tempo sono rugiada.
Sono la brezza fresca di un'alba estiva, sono la morte atra e torva che avvolge gli ospedali mondani.

Io non sono essere, e i viventi non mi conoscono. Sono mancante, mi sottraggo alle mani di chi crede di avermi, cado tra le dita degli uomini e mi unisco ai marciapiedi di cemento sporchi di città.
Io non provo avarizia, ma sono avaro; io non provo dolore, ma sono il dolore stesso.

Sono principio di ciò che tutti vogliono, ma che non sanno di volere, sono la faccia composta ma soddisfatta di un illuso vincente in un casinò di Las Vegas, sono la forza che attrae i granellini di sabbia verso il mare dell'Isola di Kish.
Io sono tutto, eppure sono niente.

Come me non ce ne sono altri, ma allo stesso tempo avvolgo il mondo.
Io sono elasticità, sono musica, sono sgomento e sono cromia.
Sono tutto ciò che ti aspetti io sia ma che non sai descrivere.

Io sono la musa di Parmenide, e allo stesso tempo sono l'incubo di Amleto.

Io non sono, e non vorrei essere.
Ma io non voglio, io non detto e non supplico.
Io esisto o basta, forse neanche quello.

Piloiu Stefania Eliza