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Il caldo tiepido che entra dalla finestra
mi ricorda che la primavera
avanza con l’età.
Essa, infatti,
presto ci lascerà.
Sono di buon umore,
esco in balcone
per assaporare
ogni colore.
E non credo
che riuscirò a smettere
di pensarti.
La primavera muore
e con essa l’amore
che in realtà, in me, non c’è mai stato.
Mi ero solo illuso
che fosse nato.
Sono sempre stato io
ad essere sbagliato.
Eppure la volontà di brillare,
del sole,
conforta immensamente
il mio cuore ormai morente.
