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Forse un giorno, tutte quelle cicatrici avrebbero cessato di fargli male. Quel sangue che ora tentava di coprire con le maniche avrebbe smesso di sgorgare. Non sarebbe mai stato un mostro. Almeno non lo sarebbe rimasto a lungo. Non sarebbe giusto chiedere al prorpio corpo uno sforzo così grande. Soffrire non faceva parte di lui, anche se lo negava. Ma gli uomini non sono fatti per soffrire. Buffo, poichè sono coloro che più provano sofferenza a questo mondo... Non è mai stato bravo ad amare, non scriveva poesie nè canzoni. Amava vedere la propria carne bruciare, amava sentire sul proprio corpo l'immane sofferenza che il destino gli imponeva. Botte in testa ne aveva prese tante, ed ora, mentre fissava la propria immagine riflessa in un oceano di ipocrisia, si vedeva ancora là, come quando era ragazzo...In mano una rosa, sulle labbra un sorriso.
