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Un giallo di ginestra
ricade sulla lama del fienaio,
nel volto chino una pena lieve
dove il mondo - un poco -
resta fuori dalla stanza.
Pesa il cerro come un frutto nero,
nelle mani raccama un nastro
tra le pagine ignorate.
S'apre l'opera e il giorno tace.
Forse nel suo fitto tramestìo
riposa, sul fianco di smeraldo,
il tempo, labe cinghio
la rocca che fa ombra
all'onda che s'immota.
Fuori - elucente - il mare
ritorna al suo restare,
sorgiva meta d'aculeati stormi,
di geometrali pozzi nelle reti.
Thea Matera
