Tempo

Tempo
Tempo è acqua raccolta con le mani,
sabbia d'estate che nei pugni giammai
rimane.

Prima era volo di petali,
ora odore che esala dal pesco,
ora è biondore di cereali.
È' Novembre
e la nebbia si posa sui crisantemi.

Quando sotto il glicine fiorito
si leggevano fumetti
e le formiche laboriose al nido recavano briciole.

C'è sempre qualcosa di quel cielo azzurro,
in quel castagno vicino al pozzo,
che mi appartiene.