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Al pensier di quell'amore,
genitore d'estro ingenuo
di passioni, di bei baci,
tutti lumi d'intelletto,
spenti invano nell'oscura
dolorosa rimembranza
da un sospiro razionale,
quella tela rigettata
or voleva farla nuova
d'una tinta verde speme
me pittore fante fiero.
Dal pennello d'amor preso
nel bicchiere cristallino
una goccia poi cadeva,
ogni tinta particella
diffondeva in ogni antro
dell'inerme acqua tersa;
l'infettivo dolce brivido
radicava nella mente,
un tremore nelle vene
su nei nervi, sulla pelle.
Il pittore ha dipinto
il suo corpo con il rosso.
