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Penelope,
cosa farò in questa notte puttana,
senza luna, senza stelle.
Il libro, che era colorato e innamorato,
ora è un corpo occulto.
Camminerò.
È l’unica cosa che so fare.
La tua voce non tornerà.
Aspetta: in fondo sono solo mille anni.
«E poi non pensi a me», mi dicesti.
La mia pena è cancellare,
cancellare ancora
parole d’amore.
