Sorvoli

SORVOLI.

 – Quindi? Non rispondi?
– Perché?
– Insomma, ti decidi?
– Non ne ho voglia. Lasciami tranquillo.
– Eh no, caro il mio inconscio. Stai lì, imbambolato, a guardare il nulla, riempendolo con travi. Nel caos senza cielo della memoria, immagini macchie in apparenti volti.
– Cosa ne sai tu? Hai studiato medicina specializzandoti in psichiatria?
– Beh, so distinguere fra una pastiglia e una supposta.
– Sai che cultura.
La mano destra non si rendeva conto a cosa servisse l’opposta; altrettanto i piedi: da disteso camminano, seduto sostano immobili.
– Almeno ti muovessi.
– Per andare dove?
– C’è il mondo là fuori.
– Ha parlato il viaggiatore. Taci, non conosci i pericoli. Non vedi la giungla? Insidie di serpenti nell’intricato fogliame blu dalle spine sferiche.
– Sferiche? Hai detto spine sferiche?
– Taglientissime. – Però sorse il dubbio. – Forse sono bacche, ma velenosissime; in agguato, possono entrare nella gola appena ci si distrae.
– Senti, agguato dei miei stivali: del prato cosa ne dici? Pericolosissimo, vero?
Il tono seccato fece capolino:
– Caro mio, noto un certo scetticismo. È ovvio quanto sia rischioso: non consideri le buche. Non le vedi, inciampi, cadi e soffochi.
Il capo ciondolava, aspettandosi l’intima approvazione.
Che non giunse, anzi:
– Perciò, anche oggi prorogheremo l’assenza?
– È colpa mia se non viene mai nessuno a trovarci?
– Evvai col lamento.
– Ma guarda che sei un bel tipo. Li vedi pure tu chi entra? Si siedono lì, accanto, come se attendessero conferme. Mi trattengo; vorrei aiutarli, dire loro che si sono confusi, tuttavia non trovo il coraggio. Potrebbero offendersi.
– Già. – Sconsolò l’inefficace voce oramai rassegnata.
– Eppoi continuano a parlare: ti chiamano papà, papà Angelo, ti fanno vedere fotografie, nelle quali pretendono di riconoscermi, insistendo, convinti di persuadermi. Poverini.