Gustus peccati

E poi dirsi che è logico fumare sigarette rosse senza filtro. Le labbra bagnate si attaccano alla
cartina. Le dita scivolano ed il braciere sulle dita. Venire a dire proprio a me, no, dico, a me, che
l’ultima goccia di pioggia è quella che ci fa capire che ha realmente piovuto. Dire proprio a me che
senza favole non c’è godimento.
E poi porsi mille dubbi. Dirsi che è normale avere a che fare con superfici lisce da mancare l’attrito.
Dove si scivola e porre in questione l’idea del vuoto dopo di essa. Senza attrito alcuno, far scorrere
le parole ed i gesti lenti. I gemiti lenti. Far scorrere le gocce lungo il vaso, dopo averlo colmato a
sufficienza. Ormoni in fermento. Porre una domanda. Chiedere perché gli sguardi non trasudano
più passione. Che brucia lenta. Che bruca l’erba. Chiedere perché prendere la mira per parlare e
perché mancare il bersaglio poi.
E mi vieni a dire che le lacrime solcano il viso di chi sa vivere. E mi dici che ai funerali ce ne son
troppe e che poche son veritiere. Odiare i funerali. Disprezzare i cimiteri. Profanare il nome dei
morti. Necrofilia. Flusso di idee e risa. Risa sulla necrofilia. Gettare qui e lì aneddoti privi di peccato
per sentirsi come ieri. Flusso di passato. Odore di bruciato.
Poi togliersi i vestiti. Denudare la propria mente e sentirsi rilassati.
Dirsi che è normale raccogliere i minuti in un salvadanaio, custodirlo con gelosia. E poi infrangerlo
quando i minuti son contati. Quando i minuti son pochi e si fan secondi. Quando a scandire il
tempo non sono i gesti, ma le gelide lancette. Occhi su di esse, sguardi assenti. Collegamenti logici
mal posti, per una verità che sa di contraddizione. Schiarirsi la voce ed urlare le proprie idee per
agire con certezza. Agire con decisione, senza paura di sbagliare.
Ma domani è un altro giorno.
Poi domani si vedrà.